Стылая осень тычет краскою в холст,
Размытый унылой простудой дождей.
Нас мало, мы еще со щитом, -
Много меньше тех, кто уже на щите.
Развеян ветром пепел сгоревших мостов,
На дне прах чьих-то святых кораблей.
Черные лиги войн - за нашей спиной,
Светлые миги - белым парусом во тьме морей.
Здравствуй, осень! Надолго ль твоя акварель?
Долго ль нам ждать с небес белых мух?
Все ж лучше, чем зеленых. Уж если что вдруг,
Поплачет, может быть, хоть метель
Над полем нашей убитой мечты.
Над полем нашей убитой мечты...
(с)