Конец года прошел под знаком Барраяра - и неожиданно бурной тематической поэзии (при полном отсутствии каких-либо других стихов в 2020, однако
).
Не уверен в художественной ценности этого добра, но, тем не менее, сложу-ка я ее в кучу - на память.
Собственно, первые 4 стиха написались на игровой конкурс поэзии
под девизом "не можем взять качеством - возьмем количеством!". Целиком весь конкурс
здесь - всем не видевшим решительно рекомендую! Ну а под катом - моя спам-атака на тот-то конкурс
Осень на Барраяре
1. Первый предмет написан мной вскоре после объявления конкурса. Посмотрев на него внимательно, я подумал, что персонаж такое даже если бы написал, то не стал бы публиковать, поэтому на конкурс оно шло от лица другого персонажа, ну а здесь лежит, чтобы собрать все в одну кучу.
Наш мир был изначально склонен к осени.
Зачем же, предвкушая листопад,
Деревья плачут, вечно безголосые?
Они и летом красные стоят.
Пора ль краснеть? Спросить бы мне у ясеня,
Но он, землянин, вряд ли даст ли ответ,
А наши листья, что от века красные,
Ложатся наземь, как на лист — сонет.
Сонету ритм иной и склад иной
Предписан исторической судьбой,
Его судьба свободна и чиста…
Но за него, не ради места в хронике,
Сражайся ей, своей силлабо-тоникой,
С бумажно-белой пустотой листа.
*
А дальше - где-то за неделю до игры - меня несколько накрыло, и следующие два были написаны примерно в параллель.
2.
И замер снег, смотря на прах,
что не накрыл ещё собой он.
Так перед битвой медлит воин,
и стынет в ножнах, не в руках
его клинок. Стреле в колчане
светло дремать, и светел сон:
жива она во сне. И клён,
как нож взрезая гладь тумана,
направит от земли в зенит
её — грозящим ли перстом,
воздетым на гору ль крестом,
стрелой ли?.. — и во сне болит
внутри стрелы живое что-то.
Так пламя тлеет под золой.
И снег, безмолвный часовой,
глядит, как сходит позолота
с уже почти родных полей.
Порог дороги без возврата.
Войди, чужак, не бойся платы
за право называть своей
всю эту грязь, жару и стужу,
отточенную красоту!..
И — ставший светом на лету —
осколок неба тает в луже.
3.
Бери и мной — как кисточкой — пиши
То, что ещё сгодится для души,
Не чертежом, но образом стремясь
Сломать и переплавить эту грязь.
И если прорастет сквозь нас трава,
Правдивы будут краски — не слова,
Не спекшаяся кровь — упавший лист.
Nature хоть morte, но vive.
Но холст твой чист,
Как снегом выстлан. Не направишь взгляда
Ты в небо, что убито звездопадом,
Земля темна. Так росчерком направь
Удар — вперед — по ней. А мне оставь
Любя ее, слагать слова природе.
Я ни на что другое не пригоден.
*
И когда все это было выложено, я вспомнил, что конкурс-то проводится в честь дня рождения принцессы Софии, и наверное, надо перестать писать про мутный ОБВМ и попробовать написать что-то лирическое. По крайней мере, идея следующего предмета была в этом
4.
Рыбы не спросят, красива ли осень,
Только заметят: теперь холодней
Воды. Зеркальную озера просинь
Видит лишь тот, кто поднялся над ней.
Звезды не спросят, что значит «красиво»,
Взгляд их едва ли коснется земли.
Им, из небесной, заоблачной сини,
Видится синим все то, что вдали.
Мы, своей меркой привыкшие мерить,
Вряд ли найдем соразмерное нам.
Лишь человек человеку потеря
Или награда. Моим же словам
Будет довольно согреться у края
Губ, став улыбкой, растаять, как дым.
Небо и осень прекрасны, я знаю
Если наполнены взглядом твоим.*
Ну а дальше игра закончилась, а персонаж и его поэтические загоны - нет.
***
Современный Марк Курций...
Современный Марк Курций над бездной стоит и не смотрит вниз
(с того места, где он — ее берега не видать),
говорит: брошу в горло тебе свою смерть и свою же жизнь,
у меня больше нет ничего своего, что б я мог отдать.
Да и сколько таких, как я — и светлей, чем я,
год за годом тропою торной идут на корм
твоим злым богам, пустоте, земляным червям.
Ты смахнула с лица земли их, как мелкий сор.
Ты, прореха в груди, ты, пустая дыра в ткани Ми-
ра и Города, города каждого посреди, меня
ты послушай, ведь я не из тех, кто хочет здесь лечь костьми,
чтоб тебя накормить и наполнить, тебя обнять.
И к тому ж не из тех, кто других морочит, болтая, мол, обернись
и у края узришь — эта бездна милей, чем клеть.
Я учился юлить и лгать, и стремился ввысь, опускаясь вниз.
Я растратил все, ничего не скопив.
Но и ныне умею петь.
И пытаюсь назло тебе до сих пор я сметь
наводить мосты, что на горло твое — петлей.
Да, я брошу тебе
свою жизнь
и свою же смерть,
лишь надеясь,
что ты наконец
подавишься мной.***
Следующее так и лежит у меня черновиком, поскольку я в упор не понимаю, дописано ли оно, но пусть будет.
ЧерновикЧто я скажу?..
Господин Судья, Ваша милость!
Нашим законам, верно, такое не снилось.
Наши дороги не описать словами,
Я же, пройдя их, ныне стою пред вами.
Наши законы спали под правом стали,
Но направления — те, что дорогой стали,
Все, как и прежде, ведут без конца по кругу,
Ну а на том пути — кто же мы друг другу?..
Впрочем, прошу простить, Господин Судья, вы
Вряд ли свидетель нашей прошедшей яви,
Видели б вы — зареклись бы судить о людях,
Мы же на том пути… Но о нем — не будем,
Ведь, Господин Судья, я не вижу толка
Ни в оправданиях (но говорю, поскольку
От тишины отвык) — ни же в судействе вашем,
Кто различает нас, как деревья в чаще...***
Финал, господа!
Кольца с позолотой усмешка кривая,
По ободу надпись: «и это враньё».
Останутся розы — и жизнь продлевая,
Быть может, они оправдают её?А окончание этой истории было сыграно хронологически первым - в 2017 еще году, и тоже сопровождалось персонажной поэзией.
Вот она.